LAS ELEGÍAS DE DUINO, RAINER MARIA RILKE, RENACIDO

Esto es ansia: habitar en lo oscilante

y carecer de patria en este tiempo.

Y esto son los deseos: quedos diálogos

de horas del día con la eternidad.

Y esto es la vida. Se eleva de un ayer,

entre todas las horas, la más sola,

que, sonriendo diversa a sus hermanas,

calla frente a lo eterno.

Rainer María Rilke

Hubo un tiempo en que los poetas vivían de la poesía y de sus versos. Fue en ese tiempo en que los poderosos y su dinero eran bastante más inteligentes y sabían que sólo los poetas otorgan la eternidad y la fama. Agamenón, Aquiles, Héctor y Áyax confiaron en Homero; Eneas en Virgilio; Julio César en Cicerón y en su propia pluma; el Papa Julio II en Miguel Ángel, los Médicis en Leonardo; El Cid en un oscuro monje lleno de niebla llamado Per Abbat; el rey Arturo confió en….. Y así hasta que un día los poderosos y su dinero perdieron la inteligencia y abandonaron a los poetas. Desde entonces, el arte cada vez dura menos. Llegará un tiempo en que el arte sólo durará un día, y un día será lo eterno, porque todo se hará para consumo, negocio y beneficio. Será el día que habrá que buscar selvas, desiertos y montañas lejanas.

Afortunadamente, Rilke vivió ese tiempo en que un poeta iba de castillo en castillo y le abrían todas las puertas. Porque, ¿qué harían ustedes, si están de guardia justo a las puertas del Palacio del Duino y llega alguien recitando estos versos?:

¿Quién, si yo gritara, me oiría entre los coros

 de los ángeles? Y suponiendo que me tomara

uno de repente sobre su corazón, me fundiría

con su más potente existir. Pues lo bello no es nada

más que el comienzo de lo terrible, que todavía apenas soportamos,

y si lo admiramos tanto, es porque, sereno, desdeña

destrozarnos. Todo ángel es terrible.

Sin duda, yo, soldado de la Princesa Marie von Thurn und Taxis-Hohenhole, iría veloz a avisarla de que un poeta, que nació en Praga y que recita en alemán, está a las puertas del castillo de El Duino. Y la Princesa como no podría ser de otra manera lo invitaría a pasar allí el tiempo que él estimase oportuno, ofreciéndole sus jardines, sus muros y sus fuentes para que la poesía salga por sus labios, y por sus dedos, hasta la eternidad.

La princesa le abre la puerta, y el poeta nada más verla ya sabe que sus elegías, las Elegías de Duino, van a ser propiedad  de la princesa Marie von Thurn und Taxis-Hohenhole; y ella y su castillo, del que sólo fueron destruidas sus piedras durante la guerra, viven para siempre, precediendo  a los versos inmortales de Rainer Marie Rilke.

Nadie sabe cuánto tiempo va a pasar allí, ni siquiera él. Pero es entre esos muros donde comienza a escribir sus elegías sabiendo que: La afirmación de la vida y la afirmación de la muerte se muestran como una sola cosa en las Elegías. No hay ni un aquende ni un allende, sino la gran unidad.

Rilke, que pasó su infancia y adolescencia en la ciudad de Praga y no de una manera feliz, sabe que todo ángel es terrible, y que no le queda a un poeta más camino que una vida errante: Francia, Suiza, Italia, Rusia, París, Trieste, Moscú, Toledo, Ronda…, escribiendo su propio libro del peregrinaje, porque:

En ningún lugar, amada, llegará a haber mundo, sino dentro. Nuestra

vida pasa allá con transmutación. Y cada vez más pequeño

se disipa lo eterno. Donde una vez hubo una casa duradera,

aparece una estructura inventada, atravesada, perteneciente

por completo a lo comprensible como si aún estuviera entera en

la mente.  

Rilke es uno de los pocos poetas totales, uno de aquellos que dejaron de ser ellos mismos para convertirse en poema. Hay dos o tres, no más. No es fácil y se paga un peaje demasiado alto, imposible de abordar por un alma que desee un poquito de felicidad. Si no eres de esos, mejor no ser poeta. Yo lo intenté; afortunadamente alguien me salvó de ello y yo con humilde gratitud le devolví esa deuda en Ronda donde pasó Rilke escribiendo, durante dos meses, la sexta Elegía de Duino. Ya no conoce templos. Ese derroche del corazón la ahorramos más en secreto. Si debéis a alguien algunos besos, es uno de los mejores lugares del mundo para quedar en paz. Yo voy allí a pagar mis deudas pasadas de vez en cuando.

Y si derribó columnas fue cuando irrumpió saliendo

del mundo de tu cuerpo al más estrecho mundo, donde siguió eligiendo y con poder.

En Ronda, siempre he ganado y siempre he perdido, que es lo más humano que puede ocurrirnos. Me lo enseñó Rilke, que murió de una leucemia; y pásmense, fue el poético pinchazo de una rosa el que le ocasionó la infección última que acabó con su vida. Una rosa. La rosa de Shelley, de Wordsworth, de Blake, de Borges…, la rosa de todos los poetas. ¿Y saben qué epitafio quiso poner Rainer Maria Rilke en su tumba?

Rosa o contradicción pura

en el deleite de ser el sueño de nadie

bajo tantos párpados.

Si es que los poetas son incorregibles.